Ainda que alguém me leia,
escrevo como se não escrevesse pra ninguém.
Assim como se fosse só um sopro da alma que não consegue se calar.
São tantas coisas caladas todos os dias que essa vontade de escrever tenho como vontade de gritar.
Essa vontade de escrever que nasce junto com os momentos em que me embriago de café.
Essa vontade que dói junto com minha coluna e meu pescoço todos os dias ao acordar.
Escrevo na tentativa de fugir do caos da minha realidade absoluta;
Na tentativa de despertar dos devaneios desmedidos da minha ilusão.
Nada é doce. Hoje não tenho mais pontuação.
Escrevo um desabafo porque não posso escrever uma carta de amor.
Escrevo um contato com um cliente porque não posso convidá-lo para uma cerveja.
Se os amigos andam sem tempo, imagine os 'parceiros' de trabalho.
Escrevo como um projeto de fuga do viés entediante que encontrei na minha língua, na minha linguagem.
Escrevo com preguiça, ou sem. Só pra registrar.
Escrevo para descompor a lógica irracional do meu pensamento que divaga entre o bem, o mal, o bom, o mau.
Ainda que alguém me leia, escrevo só pra mim.
Sintonizada no meu egoísmo de escrever.
No rótulo criado só pra mim.
Escrevo para manipular alguma coisa que não é só uma palavra. É vida que escrevo.
Escrevo porque posso manipular a minha alma nesse estágio. Não posso manipular outrem.
Escrevo com o corpo pra cima e a cabeça pra baixo, entre lágrimas e músicas; entre músicas e gargalhadas.
Escrevo por escapismo.
Escrevo por inspiração.
Escrevo por orgasmos.
Escrevo por desespero.
Pensei em escrever e escrevi.
Pensei num anúncio e escrevi.
Pensei num rótulo e escrevi.
Pensei numa bronca e escrevi.
Passei por uma limitação infundada de produtividade e escrevi.
Sonho com escrever para salvar. Para me salvar da ânsia esnobista do meu ser em se certificar que tem razão.
Ainda que ninguém me leia, alguém me vê.
Ainda que ninguém me veja, alguém me lê.
E escrevo.
